| Vivent les cons, vivent les cons |
| Vivent les cons sur Terre |
| Qui feront, tristes larrons |
| Une grande carrière |
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| Vivent les sots, vivent les sots, |
| Vivent les sots sur Terre |
| Si nombreux que mon Bureau |
| Ne sait pas quoi en faire |
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| La Vie est un chemin |
| Où sitôt la naissance |
| On subit l'arrogance |
| De tout un tas de beaux crétins |
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| Qui ne font que du vent |
| Bouffis de suffisance |
| Exigent allégeance |
| Et paradent triomphants |
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| Vivent les cons, vivent les cons |
| Vivent les cons sur Terre |
| Qui feront, tristes larrons |
| Une grande carrière |
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| Vivent les sots, vivent les sots, |
| Vivent les sots sur Terre |
| Si nombreux que mon Bureau |
| Ne sait pas quoi en faire |
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| Et quand on est vieux |
| Lassé de leur verbiage |
| On les hait davantage |
| C'est parce qu'on les connaît mieux |
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| Faut un cercueil en plomb |
| Planqué dans son caveau |
| Pour enfin dire haut |
| Qu'on est bien à l'abri des cons |
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| Vivent les cons, vivent les cons |
| Vivent les cons sur Terre |
| Qui feront, tristes larrons |
| Une grande carrière |
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| Vivent les sots, vivent les sots, |
| Vivent les sots sur Terre |
| Si nombreux que mon Bureau |
| Ne sait pas quoi en faire |